El sentir del flamenco.

Desde muy niño siempre recordaré,
cuando a mi casa regresaba
por el carril del camino,
desde muy lejos oí una voz
y una guitarra que sonaba,
la voz que le acompañaba
parecía que hasta lloraba,
sentí un latido en todo mi cuerpo
como si mis carnes se me arrancaran,
de donde salía aquel toque
y aquella voz tan serrana me pregunté,
venía desde muy lejos,
de una casa que en el campo se encontraba,
me paré para oír aquel toque
y aquel cante de tanta nostalgia,
con tanto sentimiento,
el silencio del campo
parecía que el aire del cielo lo bajaba,
desde aquel día no sé que sentí
que el cante Andaluz,
lo llevo tan dentro de mi cuerpo,
que cuando oigo cantar bien
lloro de sentimientos,
y no me puedo aguantar
que de mi garganta brote un grito,
Ole, ole, bien, valiente.

Nostalgia Flamenca.

Lamentos de una guitarra,
que el tocaor con sus dedos
le transmite sus penas,
un grito que se desgarra
entre sus cuerdas,
desahogando el llanto
que lleva dentro de su alma.
Sus notas suenan a tristeza y dolor
que el tocaor se lo calla,
para que nadie sepa
el dolor que le atormenta.
Su guitarra le acompaña
para aliviar sus penas,
las manos con sus cuerdas
las dos se abrazan,
en el silencio de la noche
o de la madrugada,
nadie sabe en que momento
se siente esa gran nostalgia.

Pensamiento.

el arte se encuentra
en todos los rincones,
cabalgando por el mundo
sin motivos ni razones,
lo llevamos muy dentro
sin saber sus brotes
ni sus aspiraciones,
y sin darnos cuenta
cuando algo se quiere
renace en los corazones.

Sin rumbo


Sentado en un banco del parque
mis ideas quise coordinar,
de todas las malas intenciones
que tu querer me viene a dar,
borrarte de mis pensamientos
y de la hora en que te encontré,
poder quedar tranquilo
del daño de tu mal querer,
que por todas estas causas
me veo sin rumbo y sin saber.
 

Poema a Manuel Torre.

La Solea y la Seguiriyas,
de luto las dos están,
a la muerte de Manuel Torre,
que puso estos dos estilos,
en un gran pedestal,
Jerez de la Frontera fue su cuna,
y llorando También esta,
porque murió su gitano,
que mejor cantaba por Solea,
la Seguiriya le llama a voces,
donde esta Manuel Torre,
que ya no me quiere cantar,
por eso yo quiero en la memoria,
de este gran cantaor,
Siempre poderla recordar.
 

Mi Marruecos Querido.

Desde el monte Dersa ya se divisa,
un pueblecito blanco como una brisa,
rodeado de huertas y del mar,
que sus olas acarician
el bienestar de su playa.
Dios a ti te creo en un rinconcito marroquí,
con ese bello nombre de Río Martín,
allí vi la luz del día y allí yo crecí,
ay tu querer de unos ojitos negros
yo me enamore,
siempre que la recuerdo
se me viene al pensamiento
este par de fandanguillos
que canto con sentimientos.
Te llevo en mi pensamiento
aunque lejos de ti este
te llevo en mi pensamiento,
cuando en la huerta jugaba
morita de Río Martín.
Y tu conmigo coqueteaba.
enamorao yo de ti
lo mismo que tú de mí estabas
enamorao yo de ti
pero tu me lo negabas
porque no te querías venir,
morita conmigo a España.

Mi tierra

En los campos de la tierra mía
observando los montes y el río,
se ve que todo se ha perdido
abandonado por la mano de dios,
por el tiempo que ha transcurrido
en ausencia de todo español,
dejaron el trabajo de su cultivo,
rusticas fueron aquellas tierras
que se trabajaron con esmero,
para sacar adelante con fuerza
poniendo el máximo empeño,
para luego  abandonarlas
por culpa de los gobiernos.

Tus cantes

Suena una guitarra tristemente
porque sabe que ya no puede tocar
al niño de las Marianas
sus cantes de dulzura y de tanto compás,
su arte llega a todos los rincones,
con esa sabiduría de saber cantar
los cantes con esa pureza
que no se han podido igualar,
vamos a escuchar tus cantes,
por Marianas, Asturianada y Tarantas,
 

Esta es mi tierra.

Esta es mi tierra
rodeada de huertas,
viñas y árboles frutales,
los trinos de las alondras
cantando en medio de los trigales,
un río que baja de una montaña
desembocando en su playa,
un extenso llano
cubierto de vegetales,
una casita blanca
con cuatro grandes ventanales,
un jardín lleno de flores
con grandes rosales
y una palmera en el porche,
el mar muy cerca
donde la brisa de sus olas
acarician la noche,
un bello pueblo blanco
que Martíl se llama,
esta es mi tierra,
este es mi pueblo
Que tanto se ama.
Martil es un bello pueblo
de las costas Mediterráneas,
Situado en un rincón de Marruecos.

Poema a Pastora Pavón.

Todos los cantes,
Solea, Seguiriyas,
Tientos, Martinetes,
Tangos, Peteneras,
se lamentan diciendo,
falta la reina del cante,
que fue nuestra Pastora,
creadora de cantes,
Bamberas y Lorqueñas,
se fueron con ella
quedando en la historia
como una gran emperaora,
como recuerdo
a esta gran cantaora,
se le pone un monumento
En su Alameda.
 

El Carbonerillo.

Manuel Vega el Carbonerillo,
cuando se le escuchaba cantar
lloraban todos los pajarillos,
con ese estilo tan elegante,
que nunca se puede olvidar,
esa voz tan bonita y prodigiosa,
era para todos el rey del cante,
Sevilla que lo vio nace
le puso un monumento en el cielo
y en lo alto de su giralda,
para que siempre se recuerde
este maestro en el mundo eterno.
 

Felicidades

Ya vienen a lo lejos
sonando las guitarras,
zambombas y panderetas,
anunciando las fiestas navideñas,
para que entre todos nosotros
haya paz y armonía,
y nos felicitemos unos a los otros,
la entrada y salida de año
con salud y alegría,
muchas felicidades os desea
vuestro amigo José María.

Autor: José María Ruiz Fuentes